Геннадий Крокодилов о стройке и ремонте в СПБ и Москве

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Геннадий Крокодилов о стройке и ремонте в СПБ и Москве » Моя тема » самоутверждения психопатов


самоутверждения психопатов

Сообщений 1 страница 10 из 306

1

достали навязчивое самолюбование психов, преследующих своих жертв зависимых от внимания окружающих социопатов. Их слюнявые откровения вызывают тошноту и омерзение

Любовь была…
Сначала был роман красивым
Любовь была, кипела кровь
И сердце билось интенсивно
Свиданья были вновь и вновь
Казалось бы, что нет той силы
Что разлучить смогла бы нас
Я был не прав, нашлись те силы
Любовник тайный, ловелас
Его она всегда скрывала
Смотря мне преданно в глаза
Мозги запудрила и знала
Что это временно у нас
С тех пор я женщинам не верю
Страданий больше, мне не нужно
Лишь только той, одной поверю
Которой всё, доверить можно
Но к сожаленью в наше время
Осталось мало женщин тех
Которая с тобой в тандеме
Жизнь проживёт, не для утех
Ведь в жизни нашей всё бывает
Мы учимся в ней быть Творцом
И лишь Любовь нас согревает
Венчая радужным венцом
Она нас делает светлее
И Души наши очищает
Она нас делает мудрее
И жизни наши освещает
Любовь Духовное Творение
Сближает нас самим Творцом
Она даёт успокоение
И не даёт нам быть глупцом
Ведь сердце полное Любви
Не навредит и не обидит
Оно всегда твердит, Живи...
И как не странно, всё предвидит
Хотелось бы конечно встретить
Родную, родственную Душу
С любовью ласково приветить
И с нею жить, покой не руша...

Анатолий Клепешнёв

подобное говно предлагается, вернее навязывается пользователям фотосайта Расфокус.... Ссылки на пидерастические дерганья невменяемых граждан висят прямо на главной странице, видимо одменесрация предполагает, что уровень мышления у пользователей соответствует уровню стишков

http://poema.ru/stihi/1051

предлагаю пополнять подобным убожеством, найденным в сети

2

Я больше люблю английскую поэзию

3

из подобных прилипал получаются маньяки убийцы... я о неадекватном стихоплете

4

От боли сердце замереть готово,
И разум — на пороге забытья,
Как будто пью настой болиголова.
Как будто в Лету погружаюсь я;
Нет, я не завистью к тебе томим,
Но переполнен счастьем твой напев, —
И внемлю, легкокрылая Дриада,
Мелодиям твоим,
Теснящимся средь буковых дерев,
Среди теней полуночного сада.

О, если бы хотя глоток вина
Из глубины заветного подвала,
Где сладость южных стран сохранена —
Веселье, танец, песня, звон кимвала;
О, если б кубок чистой Иппокрены,
Искрящийся, наполненный до края,
О, если б эти чистые уста
В оправе алой пены
Испить, уйти, от счастья замирая,
Туда, к тебе, где тишь и темнота.

Уйти во тьму, угаснуть без остатка,
Не знать о том, чего не знаешь ты,
О мире, где волненье, лихорадка,
Стенанья, жалобы земной тщеты;
Где седина касается волос,
Где юность иссыхает от невзгод,
Где каждый помысел — родник печали,
Что полон тяжких слёз;
Где красота не доле дня живёт
И где любовь навеки развенчали.

Но прочь! Меня умчали в твой приют
Не леопарды вакховой квадриги, —
Меня крыла Поэзии несут,
Сорвав земного разума вериги, —
Я здесь, я здесь! Крутом царит прохлада,
Луна торжественно взирает с трона
В сопровожденье свиты звездных фей;
Но тёмен сумрак сада;
Лишь ветерок, чуть вея с небосклона,
Доносит отсветы во мрак ветвей.

Цветы у ног ночною тьмой объяты,
И полночь благовонная нежна,
Но внятны все живые ароматы,
Которые в урочный час луна
Дарит деревьям, травам и цветам,
Шиповнику, что полон сладких грёз,
И скрывшимся среди листвы и терний,
Уснувшим здесь и там.
Соцветьям мускусных тяжелых роз,
Влекущих мошкару порой вечерней.

Я в Смерть бывал мучительно влюблён, —
Когда во мраке слышал это пенье,
Я даровал ей тысячи имён,
Стихи о ней слагая в упоенье;
Быть может, для нее настали сроки,
И мне пора с земли уйти покорно,
В то время как возносишь ты во тьму
Свой реквием высокий, —
Ты будешь петь, а я под слоем дерна
Внимать уже не буду ничему.

Но ты, о Птица, смерти непричастна, —
Любой народ с тобою милосерд.
В ночи все той же песне сладкогласной
Внимал и гордый царь, и жалкий смерд;
В печальном сердце Руфи, в тяжкий час,
Когда в чужих полях брела она,
Все та же песнь лилась проникновенно, —
Та песня, что не раз
Влетала в створки тайного окна
Над морем сумрачным в стране забвенной.

Забвенный! Это слово ранит слух,
Как колокола глас тяжелозвонный.
Прощай! Перед тобой смолкает дух —
Воображенья гений окрыленный.
Прощай! Прощай! Напев твой так печален,
Он вдаль скользит — в молчание, в забвенье.
И за рекою падает в траву
Среди лесных прогалин, —
Что было это — сон иль наважденье?
Проснулся я — иль грежу наяву?

5

По моему это лучше, чем твои писульки

6

мальва написал(а):

По моему это лучше, чем твои писульки

ветка для стеба. я сюда тебя не приглашала. я надеюсь на другие бонусы от других людей..

7

Альбина (Albina)
28.08.2018 01:59
Отрывки из обрывков...

Слабый дух - страшнее плоти.
Плотник – друг гробовщика.
Если очень долго думать -
Станет дёргаться щека.

Кто не верует – тот умер.
Кто не верит – тот умрёт,
Я пишу абракадабру
Про себя и про народ.
...
Крепче вин - лишь сон и ярость,
Сон былого – худший сон.
Разрушает нас не старость,
А ворчанье в унисон...

мерзкая тварь и отвратительная с виду татарская старуха, весящая 150 килограммов, с виду похожа на шкаф, а насаждающая другим видение себя как интеллектуальную хрупкость.

8

Жанна (Zhanna)
28.08.2018 21:38 (Обновлено: 28.08.2018 21:52)

Слабый дух - страшнее плоти.

Села я писать стишочек.
Но о чём писать? Вопрос.
В руки я взяла платочек,
Крепко высморкала нос.

Написать ли о погоде?
Написать ли о себе?
Рассказать ли о народе
И его большой судьбе?

Плоть страшна - все это знают.
Гробовщик ничей не друг.
У меня щека, бывает,
Как задёргается вдруг!

Умер тот, кто не поверил.
Кто поверил, тоже мёртв.
Есть хорошее поверье:
Стих плетёшь - попутал чёрт.

Ярость - это очень плохо.
Сон - для жизни хорошо.
Коль собака ваша сдохла,
То о чём писать ещё?

американская посудомойка, в прошлом укрошалава... чернявая жидобандеровка и неповоротливая корова. молодящаяся блядь. лучшие ее перлы впереди

9

для затравки. американская интерблядь навязывает всем, кого видит свои обильные гнойные извержения, таким образом прилипает намертво, хуже чем банный лист... обязывая людей на ответную благодарность и бонусы
Жанна (Zhanna)
29.08.2018 07:30 (Обновлено: 29.08.2018 07:41)
Вы уже читали моё стихотворение, посвящённое Наташе Р. (пост 11338). Наташа и её муж Валентин П. живут в Красноярске и оба работают в Институте Биофизики. Они приезжали в наш город два раза и жили в городе года по два. Валентин работал в нашем Университете Джорджии. Мы с Наташей очень хорошо дружили.

Н.Р. и В.П.
АЛЁНКА

Алёнка, аленький цветочек –
Озёра глаз и зори щёчек.
Улыбка – жемчуг и кораллы.

Росла дочурка бойкой, звонкой
И очень папиной девчонкой –
Что ей, Алёнке, помогало

Над всеми как бы верх держать:
Порою брата обижать,
Порой пытаться быть упрямой

Иль «очень важной», или, проще,
Быть «боссом». Лапушке всеобщей
Трудней, однако, было с мамой.

И мама дочку обожала
И никогда не обижала.
Но в правилах была тверда –

Чтобы росла её Алёна
Не себялюбицей хвалёной,
Но чуткою была б всегда.

…Везучей деток я не знала,
Чем наш родной цветочек алый.

Жанна
17 сентября 1998 г.

10

караванбаши написал(а):

Альбина (Albina)
28.08.2018 01:59
Отрывки из обрывков...

Слабый дух - страшнее плоти.
Плотник – друг гробовщика.
Если очень долго думать -
Станет дёргаться щека.

Кто не верует – тот умер.
Кто не верит – тот умрёт,
Я пишу абракадабру
Про себя и про народ.
...
Крепче вин - лишь сон и ярость,
Сон былого – худший сон.
Разрушает нас не старость,
А ворчанье в унисон...

мерзкая тварь и отвратительная с виду татарская старуха, весящая 150 килограммов, с виду похожа на шкаф, а насаждающая другим видение себя как интеллектуальную хрупкость.

Мне тоже внешне татары не очень, жиреют быстро, фигуры ужасные, ноги - жесть, задницы, животы, бока.
Не то шо арийцы, фигурка девичья всю жизнь, прабабка моя такой была, талийка тоненькая, ножки ровненькие до самой смерти до 82 лет. Это порода!


Вы здесь » Геннадий Крокодилов о стройке и ремонте в СПБ и Москве » Моя тема » самоутверждения психопатов